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A cette heure partout, au ciel et sur la terre , 



Et sur l'onde, miroir de la terre et des cieux, 



La nature en travail accomplit son mystère ; 



C'est commeun bruit de chars roulant sur leurs essieux. 



Mais que t'importe — appels perdus, extases vaines! — 

 De la coupe d'avril celte ardente liqueur 

 Qui, de l'arbre à l'oiseau, circule dans nos veines, 

 Et fait bondir un monde au fond de notre cœur? 



Si la vigne en ton clos, si l'herbe dans ta prée 

 Languit, ou si la sève afflue en tes pruniers, 

 Si la poule au perchoir, de sa crête empourprée. 

 Te présage des œufs à crever tes paniers, 



Voilà ce qui te fait soupirer ou sourire. 

 Tes élans sont bourgeois, tes amours potagers ; 

 C'est de cordes d'argent que résonne ta lyre, 

 Et ton vol se gouverne entre cours et vergers. 



Honneur à ta sagesse, et gloire à tes laitues! 



— Et vous qui m'entendez, vous des hauteurs ami, 

 Dont les illusions, du vent du ciel battues, 

 Renaissent dans un cœur par l'orage affermi, 



Dites à ceux qui vont, dites à ceux qui viennent, 

 Les uns derrière nous et les autres devant, 

 Ceux qui sèment partout, ceux qui toujours retiennent, 

 L'avare à l'occident, le prodigue au levant, 



