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Si, quand la fleur d'avril, apportant l'espérance 

 A ce monde engourdi qui doute et tremble encor, 

 Des gazons éprouvés dont l'épi recommence , 

 Boit la dernière larme en sa corolle d'or; 



Quels que soient de nos fronts les éclairs ou les rides , 

 Que notre hiver soit proche, ou notre soir lointain, 

 Que nos celliers soient pleins ou nos greniers soient vides, 

 — Tout n'est pas fleur en nous, tout n'est pas le matin? 



Qu'admirer, c'est l'honneur, qu'adorer, c'est la vie; 

 Qu'il n'est jamais trop tôt, qu'il n'est jamais trop tard ; 

 Que l'admiration, d'un cri d'amour suivie , 

 Rafraîchit le jeune homme, échauffe le vieillard. 



Eh ! pourquoi s'attacher à ces fruits de la terre 

 Dispersés par l'orage aux angles du chemin ; 

 Pourquoi de nos regards altérés de mystère 

 Mesurer la portée à celle de la main? 



Recueillons le parfum de ces vertes haleines .' 

 Vers l'horizon tournés respirons à la fois, 

 Avec l'horreur du mal, l'oubli des choses vaines, 

 De tout ce qui s'échappe et glisse entre les doigts. 



Mais, tandis que l'hiver (ô royauté de neige, 



Vous fondez, vous croulez, Dieu seul est grand et fort!), 



Dans l'exil emporté, fuit avec le cortège 



De ces pâles oiseaux qui nous viennent du nord, 



