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Ira, de siècle en siècle, étendant ses murailles... 

 Perdu sous cette voûte on suit avec effroi, 



Vacillant sur chaque paroi, 

 La lampe du carrier, dont les reflets funèbres 

 N'éclairent qu'à regret ces profondes ténèbres. 

 De leur lourde cadence et le pic et le fer 

 Ebranlent les échos de ces cavernes sombres, 

 Et d'en haut l'on dirait ces cercles de l'enfer 



Où Dante fait passer les ombres ! 



Aux clartés du soleil depuis l'aube arraché, 

 L'ouvrier vit et meurt à son bloc attaché... 

 Compagnes de fatigue et l'ânesse et la mule 

 Montent les lourds fardeaux dont le bris s'accumule, 

 S'échelonne, grandit, de saison en saison, 

 Et voilà qu'en hauteur rival de la colline, 

 Ce bleuâtre sommet de montagne angevine 

 Forme une chaîne à l'horizon! 



En bas, la mine éclate et tonne, 



Tandis que sur chaque plateau, 



Et du maillet et du marteau 



Retentit le bruit monotone... 

 Comme des pavillons, sur les hauteurs épars, 

 Se groupent ces abris, ces huttes ouvrières 

 Que la poudre du temps et celle des carrières 

 A décorés ainsi que de vieux étendarts... 



Là, le ciseau jamais ne chôme. 

 Les bras noircis, le cœur vaillant, 



