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Dans l'effusion de ses confidences, il a cru devoir 

 mêler à ses correspondances celle de ses proches et de 

 ses amis. Que de lettres, que de lettres! à confondre 

 plus d'un auteur qui mettrait volontiers en doute après 

 vingt ans l'identité de sa signature. L'œil sur deux mers, le 

 pied sur l'isthme dont le percement à venir tient l'An- 

 gleterre en échec, M. Ferdinand de Lesseps a-t-il gardé 

 souvenir de l'épître qu'un poëte du même nom adres- 

 sait, vers 1830, de Barcelone, à son ami le dessinateur 

 Hawke? Nous en savons plus d'un dont l'humilité s'ef- 

 fraiera de cette divulgation imprévue. Qu'ils se rassu- 

 rent : leur obscurité répond d'eux. Leurs noms ont 

 pour abri les noms plus retentissants et plus sonores 

 de Spontini, de Gros, de Scribe, de Talleyrand, de Ra- 

 guse, de Staël, de Malibran, de Voltaire, de Mirabeau. 

 Le tribun s'attendrit sur la mort d'une nièce emportée 

 dans sa fleur, et termine par cet orageux retour sur 

 lui-même : « A ce compte, nous autres prodigueurs de 

 vie, nous devrions mourir tous les huit jours! » 



Abrégeons! Aussi bien ces désignations arbitraires irri- 

 tent plus qu'elles ne servent la curiosité du lecteur. Il 

 y a le livre ; mieux que le livre, il y a l'auteur, qui ne s'est 

 si longtemps comprimé et contenu que pour mieux s'é- 

 panouir dans ces exhibitions copieuses dont sa bien- 

 veillance a le secret. Les visiteurs du dehors lui sont assu- 

 rés; nous ne doutons pas que, sur la foi de son cata- 

 logue, des hommes compétents dont les vives sympathies 

 ont fait écho de loin à la sanction municipale, ne vien- 

 nent en confronter les descriptions sur place. Ils pro- 

 clameront, à ce titre de plus, l'excellence d'une ville 

 où de si habiles directions président à tant de collée- 



