Mais chez moi le poète et le cultivateur 

 Arrivent à peu près à la même hauteur : 

 Avouons cependant qu'esclave de mon style , 

 La rime m'obéit, riche autant que facile, 

 Et qu'à toucher le luth mes doigts sont plus experts 

 Qu'à manier la bêche et semer des pois verts ; 

 Oui, pécheur endurci, je barde en ma vieillesse 

 Certain péché mignon que chérit ma jeunesse. 



Quand du démon des vers un homme est possédé, 

 De sa manie étrange à toute heure obsédé, 

 Il ne compose rien qu'au mètre il ne mesure, 

 Il faut que l'esprit cède au vœu de la nature. 



Ah ! si je n'avais pas au cœur le feu sacré, 

 Des plus nobles aïeux j'aurais dégénéré : 

 Qu'un médecin s'applique à polir une rime 

 A l'heure des loisirs, rien de plus légitime. 

 Esculape, messieurs, est le fils d'Apollon ; 

 Nos titres sont inscrits sur le sacré vallon, 

 Et, descendant des Dieux en ligne paternelle, 

 A tout docteur bien né la rime est naturelle. 

 Qui pourrait s'étonner de ces brillants essais 

 Sortis de votre plume, élèves de Broussais! 

 Vous traitez fièvre, abcès, angine et pneumonie ; 

 Mais d'un culte secret honorant Polymnie, 

 A vos sens fatigués des cris de la douleur 

 L'aimable Poésie apporte sa douceur. 



Dans les rangs médicaux la Muse a pris sa place. 

 Quel élan, quel assaut général au Parnasse ! 



