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A l'époque où lassés de grec et de latin, 



On tremblait sous le joug d'un Leclerc, d'un Blotin. 



Qu'es-lu donc devenu, beau printemps de la vie ! 



J'en appelle à Cosnier, à toi Victor Pavie ! 



Ah ! puisse Horace encor, par un trait d'union, 



Rajeunir de nos cœurs la vieille affection ! 



Quand, assis sur les bancs, certaine ode incomprise 



Fesait le désespoir de ma plume indécise ; 



Au milieu des ennuis, qui m'aurait dit qu'un jour 



Ce détestable auteur aurait tout mon amour ; 



Qu'ayant de l'écolier suscité la colère, 



Au déclin de mes ans, il viendrait me distraire ? 



J'oserai donc ici, poète audacieux. 

 Écho bien affaibli d'un luth harmonieux, 

 A vos moments perdus vous faire la lecture 

 De morceaux où revit la secte d'Épicure. 

 Je sais ce que je dois, traducteur d'un païen, 

 De respects et d'égards à l'auditeur chrétien. 

 Parmi tant d'heureux vers, où la grâce nous charme, 

 Se ghssent certains traits dont la Muse s'alarme ; 

 D'un atticisme pur je veux garder la loi, 

 Mon style restera chaste et de bon aloi; 

 Avec un choix disert, laissons dans le silence 

 Ce qui choque l'oreille et blesse la décence. 



EPILOGUE. 



Le sujet de l'Epître, à la Fable emprunté^ 

 Dit : Prudence est toujours mère de sûreté. 



