— 55 — 



Voyez-vous se presser, au seuil de celte porte^ 

 De prétendus savants l'impudente cohorte, 

 Ministres du trépas? 



Où vont-ils? Chez un homme impotent, grabataire, 

 Dont le corps s'alanguit et dont le caractère 



Baisse avec la raison. 

 Le médecin ami, qui soigne avec tendresse. 

 Cède au fourbe qui vient jeter avec adresse 



Le grand mot : Guérison ! 



Plus le piège est grossier, plus il s'y laisse prendre 

 Il ne calcule pas le prix qu'on veut lui vendre 



L'ineffable trésor ! 

 Avec le vrai mérite, on hésite, on marchande, 

 Et l'imposteur obtient la somme qu'il demande : 



Ami, voici de l'or ! 



En vain, pour restaurer mon épaule en souffrance, 

 Des Mirault, des Daviers j'invoque la science ; 



Jugez de mon malheur ! 

 Quand d'un habile expert, le secours efficace 

 Vite, en deux tours de main,, remet l'os à sa place : 



Gloire au grand rebouteur ! 



Mon enfant s'est brûlé : je crains pour son visage. 

 Si l'agent destructeur y traçait son passage ! 



Je cours chez le docteur ! 

 Arrêtez, imprudent ! il est une commère 

 Qui, d'un signe de main, d'un élan de prière, 



Conjure la douleur. 



