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 que sa muse se montre à nous, parée des rayons et des 

 saphirs de l'Orient, soit que le burin de l'histoire, à 

 travers les caprices et quelquefois les égarements du 

 romancier, fasse renaître sous ses doigts la grande cité 

 du moyen âge, avec ses bruits, avec ses vieux ponts et 

 ses vieilles tours, avec ses mœurs et ses mystères, ses 

 tableaux nous charment toujours par le coloris et la 

 vérité. 



Il aimait encore traduire, comme nous le disions tout 

 à l'heure, dans la langue delà poésie, le charme des sen- 

 timents réels et des impressions de la nature, et jamais 

 il ne fut plus séduisant. Pour le retrouver ainsi, il faut 

 remonter presque jusqu'aux premiers essors de son 

 talent, encore paré d'une sorte de virginité littéraire, 

 et étranger aux rêves d'une ambition regrettable qui 

 devait s'emparer plus tard de lui, et le faire hélas, 

 peut-être, composer avec sa conscience. Pas une de ses 

 productions d'alors, qui ne réveille un souvenir de 

 notre adolescence et un battement de nos cœurs. Je 

 vois encore, au sortir d'une maladie pénible, dans les 

 premiers jours de ma convalescence, ma mère s'appro-- 

 cher de mon lit, partagée entre le bonheur de me voir 

 échapper au danger et la crainte de provoquer une 

 rechute en abusant de mes forces ; je vois ma mère 

 s'approcher, avec sa discrète et tendre sollicitude, et 

 me disant : Je ne veux pas causer avec toi, tu voudrais 

 me répondre et je te fatiguerais, mais je t'apporte un 

 de tes meilleurs amis qui te distraira sans rien te de- 

 mander ; en me disant ces mots elle ouvrait un petit 

 livre que je vois et que je possède encore, et elle me lut 

 cette pièce que vous connaissez tous et commençant 



