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IX'^ SATIRE. 



LE FACHEUX. 

 Ibam forte via Sacra sicut meus est mos. 



Dans le sentier qui monte au Capitule, 

 Rêvant un jour, je suivais mon chemin '. 

 Quand un quidam, m'adressant la parole, 

 Vers moi s'avance, et me prenant la main : 



— Eh! comment va la santé? cher Horace ! 



— Très-bien, lui dis-je, et prêt à vous servir. 

 Puis il me suit : voulant le prévenir : 



— Ami! pour toi, que veux-tu que je fasse? 



— Ce que je veux, mais de par Apollon! 

 Quoi! pourrais-tu ne pas me reconnaître : 

 Quand tous les deux, ô poète, mon maître! 

 Nous sommes nés sur le sacré vallon. 



— Hé bien ! alors, reçois-en mon hommage? 

 Un frère en toi, c'est pour moi grand honneur; 

 Et, pressentant un flux de bavardage, 



D'un pas tardif je presse la lenteur : 

 Puis je m'arrête et je parle à voix basse 

 A mon valet, mais, sans lui dire rien : 

 Quoi ! ne pourrais-je enfin, de guerre lasse. 

 Me délivrer d'un fâcheux entretien? 

 Bolanus! prêle-moi ta cervelle 

 Pour me tirer de ce triste embarras. 

 Notre homme allait de nouvelle en nouvelle, 

 Sur tout sujet il ne tarissait pas. 



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