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C'est noire dieu, c'est notre maître, 

 Il entre sans être attendu; 

 Et lorsque l'homme dit : « Peut-être!. 

 Son esprit songe à l'inconnu. 



L'inconnu vers lui nous attire, 

 Mais quand notre doigt l'a touché. 

 Dans le dégoût qu'il nous inspire, 

 Nous regrettons d'avoir cherché! 



Et bientôt notre âme inquiète, 

 Quand le sang coule de nos pieds, 

 Nous pousse à la même défaite 

 A travers les mêmes sentiers. 



ENVOI. 



Vous qui désiriez cette page, 

 Excusez mon humble début. 

 Sans doute il eût été plus sage 

 A moi de rester inconnu. 



1863. 



H. JouiN. 



