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Quelle est cette cité dans la brume égarée, 

 Forteresse aux cent tours, Babel démesurée? 

 La mer jette en grondant sur ses murs de granit 

 Des flots toujours poussés par un vent de tempête; 

 L'abîme est à ses pieds; l'orage sur sa tête; 

 Tel, au sommet des monts, l'aigle pose son nid. 



On, dirait que son sol enfante des cohortes. 

 Tant on voit à l'envi se presser à ses portes 



De nombreux bataillons : 

 Des feuilles à l'automne est moins grande la foule 

 Lorsque le vent du Nord les arrache et les roule 



En ses noirs tourbillons. 



Accroupis au sommet des murailles géantes, 

 De monstrueux canons, gueules toujours béantes 

 Brillent, laissant dormir leur bronze souverain; 

 Mais vienne l'ennemi, vienne un jour de bataille, 

 On les verra vomir la mort et la mitraille 

 De leur bouche d'airain. 



Ceni vaisseaux, à l'abri des venis et des orages, 

 N'attendent pour voler à de lointains rivages 



Qu'un ordre, et, loin du port. 

 Déployant tout à coup leurs voiles blanchissantes, 

 Ils iront, sur le sein des mers retentissantes 

 Promener dans Stamboul l'incendie et la mort. 



Elle enveloppe encor de son manteau de brume 

 Ses remparts menaçants, son port blanchi d'écume, 

 Ses forts enracinés bien avant dans le sol, 

 Et ses rudes soldats aux brillantes armures..,. 

 Mais le jour sera fait, et les races futures 

 Ne pourront sans pâlir nommer Sébastopol. 



Le manuscrit s'interrompt à cet endroit. L'épopée 

 guerrière qui avait occupé à son début ce jeune poète 

 national eut ainsi son dernier souvenir. 



