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Et la brume glacée enveloppe la terre 

 Comme d'un vaste crêpe aux funèbres replis. 



C'est la fête des morts, chère aux âmes aimantes; 

 Ils vont, le cœur brisé de tristesses poignantes 



Et plein de souvenirs pieux, 

 Vers ce champ du repos où dorment sous la pierre 

 Ceux qu'ils aimaient, hélas ! et qui, fuyant la terre, 

 Se sont envolés vers les cieux! 



Qui de nous (bien qu'à peine en sa riante aurore 

 Notre heureuse jeunesse ait commencé d'éclore) 

 D'un frère ou d'un ami n'a pas mené le deuil ! 

 Tous nous avons déjà fait de cruelles pertes. 

 Tous nous avons pleuré sur des tombes ouvertes. 

 Et prié sur plus d'un cercueil. 



Suivons donc en priant la foule gémissante. 

 Allons pour consoler quelque chère âme absente 

 Par ces larmes du cœur qui ne tarissent pas ; 

 Suivons-la.... mais voici le cimetière sombre. 

 Entassement confus de sépulcres sans nombre, 

 Muet asile du trépas. 



A genoux, ils sont là ! Ce gazon les recouvre ; 

 A genoux, et prions. Sans que la tombe s'ouvre, 

 Nous les reverrons tels qu'ils furent autrefois. 

 Leur image en nos cœurs n'est-elle pas empreinte. 

 Et quand l'if des tombeaux aux vents jette sa plainte 

 Ne nous semble- t-il pas entendre encor leur voix?... 



Il 



Trop souvent nous avons au sein riant des fêtes. 

 Insoucieux, cueilli pour en parer nos têtes 

 Les roses du plaisir aux funestes apprêts; 

 Pour expier ces nuits dans l'ivresse passées 

 Et ramener nos cœurs à d'austères pensées. 

 Ce n'est pas trop d'un jour à l'ombre des cyprès. 



