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Sœurs de la charité, pour chanter vos louanges, 

 Il faudrait emprunter à la voix des archanges 

 De leurs hymnes divins les sons mélodieux; 

 Trop faibles sont pbur vous les accents de la terre, 

 Pour vous qui méprisez son bonheur éphémère, 

 Pour vous dont l'âme vit aux deux. 



La pauvre jeune fille au printemps de la vie, 

 A la coupe enivrante où le monde convie. 

 Elle allait, simple enfant, s'abreuver à longs traits. 

 Plaisirs, richesse, honneurs, tout l'attendait. Pour elle, 

 La vie avait l'attrait d'une fête éternelle 

 La terre, c'était un palais ! 



Mais d'un rayon du ciel tout son être s'éclaire, 

 Elle tombe à genoux, murmure une prière, 

 Le prestige du nom soudain s'évanouit. 

 La couronne de fleurs de sa tête retombe. 

 Désormais elle ira jusqu'au seuil de la tombe, 

 Consolant tout ce qui gémit! 



Et quand, la nuit, parmi les cris confus de guerre, 

 Aux douteuses clartés du croissant solitaire, 

 Le valeureux soldat qui veille au front du camp 

 Voit passer en priant ces anges de la terre, 

 Il lui semble revoir et ses sœurs et sa mère, 

 Douce illusion d'un moment ! 



Divine Charité, que tes œuvres sont belles ! 

 Puissent nos chants unis aux lyres éternelles 

 Attirer tes bienfaits sur un siècle sans foi ! 

 La crèche est ton berceau, ton trône est au Calvaire, 

 Tout de concert t'invite à régner sur la terre, 

 Viens, nous marcherons après toi ! 



Telle est cette ode écrite par un jeune homme de 



47 ans, dont elle fut pour ainsi dire le premier essai 



poétique. Nous avons dit plus haut que le caractère 



principal de son talent était une maturité précoce ; que 



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