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à permettre à sa vue affaiblie de n'en pas perdre le 

 moindre détail. Quel était donc cet objet si capable de 

 préoccuper un tel juge? C'était le buste de Voltaire, 

 réduit par Houdon lui-même à de minimes proportions 

 d'après la statue, œuvre de cet artiste, que tout le 

 monde a vue dans le vestibule du Théâtre Français. D'un 

 mouvement pour ainsi dire instinctif, nous trois, qui 

 suivions M. Villemain plutôt que nous ne le conduisions, 

 nous arrêtâmes, et un signe mutuellement échangé nous 

 transmit noire commune pensée. A la malicieuse viva- 

 cité du regard, à la singulière expression des rides qui 

 plissaient le front, surtout au narquois rictus des 

 lèvres, nous étions tentés de nous demander si c'était 

 le marbre ou son contemplateur qui était Voltaire. 



Celte illusion, simultanément éprouvée de nous trois, 

 fut accompagnée pour moi d'une autre qu'éveillèrent 

 les souvenirs de ma jeunesse. En quelques instants, je 

 venais de retrouver M. Villemain sous les deux formes 

 les plus profondément empreintes dans la mémoire de ^ 

 tous ceux qui comme moi l'avaient entendu à la faculté 

 des lettres de Paris. Deux de nos plus grands écrivains 

 (je dirais les deux plus grands, si je n'étais accoutumé 

 à confondre leurs noms avec ceux de Corneille, Racine, 

 Molière et Lafontaine), avaient au Plessis et à la Sorbonne 

 le privilège d'échauffer spécialement la verve de M. Vil- 

 lemain et de faire de lui tour à tour le plus éloquent et 

 le plus spirituel interprète de leurs immortels chefs- 

 d'œuvre : ces deux inspirateurs admirables d'un si 

 admirable commentateur étaient Bossuet et Pascal. 

 Toujours exerçant sur son auditoire une entraînante 

 séduction, il ne le transportait jamais plus, jamais 



