— 140 — 



le réclame. Élevé à ce sommet, l'homme retombe lourde- 

 ment, douloureusement sur lui-même, si l'adoration et 

 la prière, déployant leurs ailes, ne l'emportent plus 

 haut, jusqu'à Dieu, type suprême de toute beauté; si 

 l'espérance ne lui dit qu'un jour il verra ce qu'il ne 

 fait qu'entrevoir ; qu'un jour il possédera la vivante 

 réalité dont il ne saurait saisir encore que l'ombre char- 

 mante. Oui, au nombre des plus malheureux parmi les 

 hommes, je compte le vrai poète, l'artiste qui ne s'a- 

 genouille pas, qui n'adore pas, qui ne prie pas , qui 

 n'aime pas Dieu. Aussi quels inconsolables soupirs , 

 quels cris terribles de colère, de dégoût, de désespoir 

 retentissent partout dans notre littérature contem- 

 poraine si généralement impie ou sceptique ! Sans 

 doute, ces lamentations ne sont pas toutes sincères; les 

 poètes ne souffrent pas, ne pleurent pas autant qu'ils 

 le disent, il faut bien poser un peu afin de plaire aux 

 lecteurs sensibles; cependant tout n'est pas ici métier, 

 artifice, comédie. Il y a des cris qui s'échappent de 

 l'àme déchirée, des larmes pleurées par le cœur. Et 

 cela doit être. Quelle torture pour ces âmes choisies, 

 ces âmes divines ! Emportées au-dessus de la terre par 

 le mouvement naturel du génie; impuissantes à voler 

 jusqu'à Dieu, embarrassées qu'elles sont de doute et 

 d'incrédulité, elles restent en l'air tourmentées, inas- 

 souvies de beauté, d'idéal, d'infini! 



Mais, hélas! je me trompe, la plupart ne se tiennent 

 pas ainsi 'ongtemps entre ciel et terre, ne voulant plus 

 monter, ils descendent. Les ailes qui ont cessé de les 

 emporter toujours, toujours plus haut dans les régions 

 de la lumière et de la pure beauté, ne servent qu'à les 



