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Don DiÈGUE. 



Il a vengé le sien! 



Qu'on est digne d'envie 

 Lorsqu'en perdant la force on perd aussi la vie ! 

 Et qu'un long âge apprête aux hommes généreux 

 Au bout de leur carrière un destin malheureux ! 



Sire, ainsi ces cheveux blanchis sous le harnois, 

 Ce sang pour vous servir prodigué tant de fois, 

 Ce bras jadis l'effroi d'une armée ennemie, 

 Descendaient au tombeau tout chargés d'infamie. 

 Si je n'eusse produit un fils digne de moi ! 



Don Diègue a parlé de son fils, de son vengeur. Le 

 rhythme lent d'abord, et comme embarrassé de douleur 

 et de honte, s'anime tout à coup ; c'est la joie fière, 

 ardente d'un noble vieillard, tout à l'heure écrasé sous 

 l'insulte, maintenant vengé, et vengé par son fils! Le 

 vers palpite, bouillonne, s'élance en jets presque lyri- 

 ques : 



Si je n'eusse produit un fils digne de moi , 

 Digne de^ son pays , et digne de son roi ! 

 Il m'a prêté sa main, il a tué le comte. 

 Il m'a rendu l'honneur , il a lavé ma honte! 



Quelques feuilles jaunies, un souffle d'automne ont 

 ému l'âme de Lamartine. Prêtez l'oreille à ce rhythme 

 mélancolique, facile comme la rêverie, et si doucement 

 brisé par des soupirs à demi-retenus : 



Voici les feuilles sans sève 

 Qui tombent sar le gazon ; 

 Voici le vent qui s'élève 

 Et gémit dans le vallon ; 

 Voici l'errante hirondelle 



