— 39 



SEPTIEME LETTRE. 



Mon cher ami, laissez-moi reprendre une pensée à 

 peine indiquée à la fin de ma dernière lettre : elle 

 mérite quelque développement. 



La littérature est si bien un art et un art distinct de 

 tous les autres, qu'elle possède un moyen appartenant 

 à elle, à elle seule, d'exprimer naturellement le beau. 

 Que de beautés et beautés de premier ordre, dont il est 

 impossible de rendre compte à l'aide simplement de 

 l'image, de l'harmonie et du rhythme! 



Quelques paroles, parfois une seule, prononcées en 

 telle circonstance, par tel personnage, deviennent im- 

 médiatement signe naturel non de la pensée même 

 exprimée, mais de l'esprit, de la volonté qui les inspire. 

 Ces mots, qu'il mourût, signe arbitraire de l'idée de 

 mourir, révèlent l'âme héroïque du père des Horaces, 

 la signifient naturellement. 



Le tyran Macbeth a fait assassiner les enfants de 

 Macduff. Macduff, lui disent ses amis, vous vous ven- 

 gerez! et tout le cœur du malheureux père et du fa- 

 rouche soldat s'échappe en ce cri profond, tendre 

 comme l'amour paternel, cruel comme la vengeance : 

 Il n'a point d'enfants ! Dans un autre genre, Chrysale, 

 le débonnaire époux de la femme savante, a pris enfin 

 sur lui de promettre sa fille Henriette à Léandre. Mais 

 Philaminte tient pour M. Trissotin. Elle crie, tempête, 



