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mémoire, il en aura toujours; avec un peu d'oreille, il 

 parviendra même à leur donner un certain tour, un 

 certain ronflement académique propre à émerveiller le 

 lecteur naïf, que Bossuet ennuie et qui trouve son 

 journal si bien écrit. Pour vous qui n'acceptez les mots 

 que s'ils ont le poids, le poids de l'idée, sa physionomie, 

 son mouvement, son accent, regardez cette phrase har- 

 monieuse, solennelle, vibrante, si correctement élé- 

 gante, vous verrez qu'elle n'a point de visage ou qu'il 

 est d'emprunt. Bagatelles sonores, des mots, des mots, 

 et puis rien. 



La phrase rude, presque sauvage d'un homme qui 

 n'ouvrit jamais un livre, mais parle à la bonne fran- 

 quette, selon ce qu'il pense et ce qu'il sent, me paraît in- 

 finiment moins éloignée delà véritable beauté littéraire 

 que cette phrase retentissante, reluisante et vide, laquelle 

 pourtant éveille tant de bravos et fait tant de jaloux. 

 J'aime mieux un auteur extravagant et grotesque. Met- 

 tons-nous à l'abri sous l'autorité de Boileau : 



J'aime mieux Bergerac et sa burlesque audace. 



Au moins je puis protester, discuter! au moins ai-je 

 quelqu'un devant moi, un homme, non un automate. 

 Au-dessous de cette littérature, de cette fade tisane, je 

 ne mets que la littérature immorale et impie, le 

 poison ! 



Comment se défendre d'un peu de vivacité lorsque 

 l'on pense que cette manie de faire couler la phrase 

 faillit un moment tarir la veine française? Pourquoi 

 le xviiP siècle est -il resté si loin de son illustre 

 devancier? Sans doute parce qu'il eut moins d'idées 



