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veau, de l'extraordinaire, du gigantesque, eût imposé à 

 son génie la seule loi d'être vrai, la place au premier 

 rang que plusieurs lui assignent un peu prématuré- 

 ment, il l'occuperait déjà sans conteste, et la postérité 

 la lui laisserait; cette postérité qui pourrait bien, tout 

 compte fait, placer notre grand Hugo moins près du 

 grand Corneille que du grand Ronsard. 



Je voudrais que l'on se défiât même de la préoccu- 

 pation d'être simple. Soyons simples à la manière du 

 vrai, c'est-à-dire simplement. Je me plais à la lecture 

 de certains auteurs comme en la compagnie de ces naïfs 

 prétentieux dont chaque mot, chaque geste soigneuse- 

 ment négligés, semblent dire : Admirez combien je suis 

 naturel et simple. Il y a là un raffinement qui agace. 

 J'aimerais mieux un peu de vanterie et de franche en- 

 flure. 



L'œuvre parfaite sort de l'idée , comme la fleur 

 de la tige, comme la chaleur du foyer, comme 

 l'eau coule d'elle-même de l'urne, trop pleine. Telle 

 page de Racine, telle lettre de Sévigné, telle fable- de 

 La Fontaine, paraît aussi facile à composer, qu'il est 

 facile de penser et d'aimer. On est tenté de prendre la 

 plume afin d'écrire aussitôt quelque chose en ce style, 

 que chacun aime et complimente. 



S'il en faut faire autant afin que l'on me flatte, 

 Cela n'est pas bien malaisé. 



Propos de l'âne qui ne manque guère d'y joindre le 

 geste et la musique. 

 Ne nous y fions pas. Rien au contraire de plus diffî- 



