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vit, ne peut vivre que de vérités naturellement ou sur- 

 naturellemenl connues. La fiction n'est qu'un sym- 

 bole, un voile transparent ou plutôt le miroir dans 

 lequel la vérité reflète son visage aimable et vivant. 

 Les auteurs anciens travaillaient sur le fond iné- 

 puisable des idées et des sentiments naturels, et aussi 

 sur les restes flottants des primitives traditions. Et 

 quiconque a seulement ouvert Eschyle et Sophocle sait 

 quels monuments, le génie a su élever avec ces 

 débris épars. Que penserait l'auteur de Prométhée, 

 l'auteur d'Œdipe, d'Antigone, d'Electre, que penseraient 

 Homère et Virgile de quelque rhéteur, hôte obstiné de 

 l'Olympe, croyant et expliquant sérieusement que l'im- 

 mortelle beauté, la supériorité de leurs œuvres tient 

 surtout à l'observance pieuse de toute la rubrique 

 païenne, à la présence des nayades, des nymphes, des 

 triions, et de tous ces dieux, dont ils ne parlent digne- 

 ment et poétiquement que lorsqu'ils semblent penser 

 à Dieu? 



Que certaines allégories qui n'engagent aucune vérité 

 d'aucun ordre, aient en maintes circonstances favorisé 

 le travail du poète, communiqué à son œuvre plus de 

 mouvement, de couleur, de vie, on ne saurait le nier, 

 et la plupart de ces ingénieuses fictions sont encore 

 aujourd'hui parfaitement de mise, surtout dans le genre 

 gracieux et badin. C'est un jeu très-innocent, auquel, 

 pour ma part, je ne trouve que le tort de ressembler 

 au jeu de l'oie de la comédie, renouvelé des Grecs et 

 partant un peu usé. 



Les anciens sont restés les vrais modèles, les plus 

 siirs guides en l'art littéraire, non parce qu'ils étaient 

 soc. d'ag. ^ o . 



