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Mais lorsque des blessés perdus au pied des haies 



Nous suivront d'un œil languissant, 

 Quel que soit leur drapeau, soldats, devant leurs plaies 



Nous nous courberons en passant. 

 Car il est d'un grand peuple, ô vaillante jeunesse, 



De respecter le sang versé ; 

 Ce Hun, qui porte envie à votre droit d'aînesse, 



N'a pas le culte du blessé. 



Vieille mère-patrie, idole de nos pères, 



Toi pour qui nous restions muets, 

 Quand l'amour de tes fils eût fait tes jours prospères. 



Accueilleras-tu nos regrets? 

 Te voilà dans la boue insolemment jetée. 



Sur toi roulent de lourds caissons. 

 Et dans ta gorge en feu ta voix s'est arrêtée 



Sous le pied ferré des Saxons. 

 — Dieu puissant! à leur mère épargne un tel outrage. — 



Ils ont déchiré tes seins nus ! 

 Ah ! je sens dans mon cœur tout frémissant de rage 



Des bouillonnements inconnus... 

 Mais tu t'es relevée, ô robuste Déesse, 



Fière d'avoir tant allaité ; 

 Tu souris à tes fils dont la main vengeresse 



Vient te rendre à la liberté... 



Seigneur! dernier rempart des villes opprimées, 



A travers le bruit du canon. 

 Seigneur! Dieu de justice et maître des armées. 



Laisse-moi prononcer ton nom. 

 soc. d'ag. 8 



