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Pour lui d'un miel exquis la ruche est toujours pleine, 

 La brebis, au besoin, fournit la blanche laine 



Dont le tissu formera ses habits ; 

 Et quand le riche automne étale ses merveilles, 

 Quel bonheur est le sien de remplir ses corbeilles 

 Des dons à ses sueurs prorais ! 



Au pampre jaunissant cueillir la grappe mûre, 

 Les fruits nouveaux où l'art a vaincu la nature, 



C'est le plaisir qu'apportent tous les ans. 

 Priape, ô Sylvain, gardiens des héritages. 

 Accueillez ces produits, à vous ces purs hommages. 

 Tendres prémices de ses champs. 



Lorsque dans les longs jours, sous l'ombre du vieux chêne, 

 A chercher le repos la fatigue ^entraîne, 

 Cédant au poids de pénibles labeurs : 

 Pendant que l'oiseau chante et que l'onde murmure, 

 Mollement étendu sur un lit de verdure. 

 Du sommeil goûte les douceurs. 



Mais sitôt que le Dieu qui commande au tonnerre 

 D'un manteau de frimas a revêtu la terre, 



La scène change, écoutez cette voix ! 

 C'est le chasseur ; des chiens il excite la rage, 

 Et surprend au filet le sanglier sauvage 

 Qu'il a dépisté dans les bois. 



Sur de faibles supports tendant l'appât perfide. 

 Quelle adresse à tenter la grive trop avide ! 



L'oiseau gourmand vient tomber dans ses rets. 

 Le lièvre, au pied léger, qu'une feuille épouvante, 

 La grue, au vol pesant, dans nos climats errante, 

 Comblent ses vœux à peu de frais, 

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