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spectacle, contraint ce dernier à en analyser les diffé- 

 rents modes. En présence de l'art des sons, la réflexion 

 n'est plus possible, et c'est à cause de cela sans doute 

 que l'intelligence de la musique est le privilège d'un si 

 petit nombre d'esprits. Tandis que la force du dessin 

 est faite de repos et d'étude, la force de la musique est 

 faite de mouvement. Aussi arrive-t-il que quiconque 

 entend une page de musique se sent ému; mais cette 

 émotion est-elle réglée, est-elle intelligente, a-t-elle 

 conscience d'elle-même? L'organisme seul est affecté, 

 elles sensations qu'il éprouve sont agréables ou pé- 

 nibles, mais l'esprit, l'âme humaine, ne ressent de la 

 secousse matérielle qu'un contre-coup à peine per- 

 ceptible, et dont le sens exact lui échappe. 



Comment, en présence de cette difficulté de percep- 

 tion intellectuelle, le critique et le peintre oseront-ils 

 traduire avec la plume ou le crayon la pensée du com- 

 positeur? Que veut dire dans sa langue mystérieuse 

 telle page de Weber, de Beethoven ou de Mozart? Ému 

 d'une certaine manière à l'audition de ces gammes ha- 

 bilement construites, je suppose chez l'artiste une pen- 

 sée triste ; tout un drame intime se déroule sous mes 

 yeux, les personnages s'agitent et parlent ; je me mêle 

 à leurs discours, je prends part à leurs frayeurs, je les 

 écoute pleurer et je pleure avec eux. Puis voilà que 

 l'archet s'est arrêté, le clavier s'est tû, la corde a cessé 

 de frémir, le charme est rompu. Je m'éveille et j'in- 

 terroge. Ceux qui comme moi viennent d'entendre 

 l'œuvre du maître lui ont trouvé un caractère gran- 

 diose, énergique, plein de verve joyeuse. Aucun n'a 

 ressenti la même impression que moi.... Qui a raison? 



