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conteurs, romanciers ou lyriques, vouscréez à toute heure 

 du jour ou de la nuit, avec un bout de plume sur un bout 

 de papier. Vos heures sont nos jours, vos jours sont 

 nos années; et tandis que vos œuvres se multiplient 

 autour de vous sur l'aile de la presse, ou se répercutent 

 sur les lèvres, ou s'abritent dans les mémoires, c'est en 

 un coin du monde, inexorablement clouées au lieu de 

 leur destination, que demeurent les nôtres, à la merci 

 des coups de foudre, des coups de vent, des coups de 

 sabre, des coups de pierre d'un enfant ! » 



Les bustes de David, et la collection de ses médailles, 

 reproduites avec une si religieuse fidélité par son fils, 

 en indiquant ses préférences, nous racontent ses joies 

 achetées souvent au prix d'une lutte opiniâtre ou d'un 

 généreux sacrifice. Les lacunes qu'on y relève, en exci- 

 tant nos regrets, nous laissent deviner ses tristesses. Il 

 avait vu Byron passer, couvert d'écume, au galop de 

 son cheval, sur le Lido. Cette vision le hantait doulou- 

 reusement; comment la rendre, si tenace d'une part, si 

 remuante de l'autre, confuse et resplendissante à la 

 fois, dans les termes précis et rigoureux de la sta- 

 tuaire? Plus heureux, l'auteur du Dernier chant du 

 Pèkrifiage d'Harold auquel, vers le même temps, Byron 

 était apparu, en avait ressaisi l'image et rallumé l'éclair. 

 Il nous l'a peint, dans une autre tempête, sur les flots 

 écumeux du Léman, l'aviron d'une main, le gouvernail 

 brisé de l'autre, sublime et défiant la foudre. Toujours 

 ce privilège de la plume sur le ciseau! 



Quand Lamartine, arraché à son ermitage de Saint- 

 Point, rare encore dans ce Paris où plus tard il devait 

 épuiser son prestige, lut chez Victor Hugo les primeurs 



