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popularité de sa vie. Mais le romancier d'Ecosse vivait, 

 contait, chantait encore. Dans un voyage de Londres, 

 au printemps de 1828, une fortune des plus rares nous 

 le fit rencontrer. Je dis nous, car David, dans son af- 

 fection paternelle pour les deux fils de son ami, les 

 avait associés à ce voyage. C'était, il m'en souvient, à 

 l'exhibition de l'œuvre du peintre Martin, renommé 

 pour la magie de ses effets et le mystère de ses pers- 

 pectives. Sous le pinceau de Martin , et mieux encore 

 sous son burin, cette vapeur fuligineuse qui, flottant 

 sur les parcs, les squares et les berges de la mercan- 

 tile cité, en estompe les perspectives, appliquée aux 

 scènes grandioses de la Bible, revêt un caractère de 

 singulière poésie. Qu'il y ait là-dessous un peu de mé- 

 tier, et qu'à la longue le procédé se trahisse, d'accord ; 

 mais le premier aspect vous subjugue. Nos yeux allaient 

 et venaient de La Création au Déluge^ de la Chute de 

 Satan au Festin de Balthazar, quand un homme sur 

 l'âge, dont la marche pénible démentait la robuste en- 

 colure, et dans les regards duquel une sensibilité pro- 

 fonde s'alliait à la vigueur de l'observation, traversa 

 lentement la salle, en butte à la curiosité des visiteurs. 

 Le nom deWalter Scott circula sur toutes les lèvres. Je 

 le vois encore s'appuyer en boitant sur sa canne, presser 

 la main du peintre en signe d'assentiment et d'adieu, 

 et, du seuil du perron dont il mesurait les degrés, s'in- 

 cliner courtoisement devant une lady fraîche et svelte 

 comme une sylphide. — Le génie au déclin vis-à-vis 

 de la beauté en fleur. Le vieillard s'éclipsa, la jeune 

 fille s'envola. Du même coup la galerie sembla se dé- 

 garnir de toutes ses toiles. Nous ne la parcourions plus 



