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des rides, une verrue, un bourgeon, — de visage 

 point ! 



« — C'est cela, ajouta-t'il, sur la table pas un seul 

 livre; rien que de l'encre et du papier. Que j'aime ainsi 

 avoir le génie créateur tirer tout de lui-même et n'em- 

 prunter rien à autrui ! » 



Ceci me rappelle qu'un jour, descendant l'escalier 

 d'un de nos poètes, il avait vu s'ouvrir à deux battants 

 sur le palier une bibliothèque qui, après tout, n'étail 

 peut-être pas la sienne. — «Lui aussi, comme les autres, 

 disait-il en souriant, il a ses livres, il les cache ; mais 

 le hasard l'a trahi. » L'artiste aussi se trahissait dans 

 sa puissance créatrice, et dans sa légitime fierté à l'en- 

 droit de mainte œuvre acclamée, dont le modèle antique 

 avait fourni la pose ou suggéré l'expression. Les sculp- 

 teurs ont pour livres ces marbres de Rome et d'Athènes, 

 livres scellés pour nous, feuilletés par eux, et dont les 

 pages, transcrites imperturbablement sous leur nom, 

 tournent à leur succès et à notre mystification tout en- 

 semble. 



Quinze mois s'écoulèrent. Le soleil d'août, si cher à 

 cette génération d'étudiants dont l'exil n'avait ni 

 Pâques ni Pentecôte, et que les Grandes Messageries 

 n'amenaient au pays qu'une fois l'an, le soleil d'août 

 frappait à peine aux vitres de ma fenêtre, que David 

 frappait à ma porte. 



— « En route pour Weimar ! nous partons après- 

 demain. Es-tu prêt? Tout immortel qu'il est, Goethe se 

 fait vieux. Hâtons-nous! L'occasion est bonne. Mon 

 Cdrneille est au point ; j'ai deux bustes sur le chantier ; 

 j'ai taillé à mes praticiens de la besogne pour trois 



