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« — Silence! rn'écriai-je, au paroxysme de mon ex- 

 tase. Qui parle de marcher? Nos roues sont des ailes, 

 notre char est de feu, nous volons. » 



A cette réponse péreraptoire il n'y eut pas de réplique, 

 et la voix, résignée, s'évanouit graduellement dans ce 

 motif mélodieux du final de Freyschutz qui se lève sur 

 les terreurs et les anxiétés du drame comme un arc- 

 en-ciel sur les nuées. Ce ne fut qu'après un intervalle 

 de temps inappréciable que la voix reprit avec un re- 

 doublement d'intensité : 



« Que faisons-nous ici ? Qu'on ouvre, et sortons au 

 plus vite! » 



Un choc de tête contre les parois de la voiture acheva 

 de me réveiller; l'épaule qui, jusqu'ici, l'avait pater- 

 nellement soutenue, venait de me faillir, et c'est du 

 dehors de la portière que je m'entendis cette fois apos- 

 tropher en ce termes : 



«Sus, sus! Debout, rêveur incorrigible! Nous ne 

 sommes ni au ciel, ni en enfer, ni même à l'opéra, 

 mais sous hangar et sous verroux, dételés et remisés 

 depuis une heure. » 



En même temps, vainqueur des résistances contre 

 lesquelles il avait énergiquement lutté, mon compagnon 

 s'élançait du marchepied de la berline. 



Réveil lugubre! Cette tombe dans ce cimetière! En- 

 traîné par l'exemple, je sautai à mon tour, et nous 

 voici tous deux cheminant à tâtons vers la porte dont 

 nous secouâmes les battants à coups redoublés. 



Bientôt nous entendîmes la clef tourner dans la ser- 

 rure, et la porte grincer sur ses gonds. Un jet de lu- 

 mière, pénétrant dans la nécropole, éclaira une ligne 



