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Cher martyr de l'honneur, en ces jours de souillure, 

 Plein de vie et d'ardeur, Ghénier de la peinture. 

 Quand il disait aussi : Tai quelque chose là\... 

 Avec tant de héros, à son tour, il s'en va ! 

 Oh poète ! oh penseur ! quand on n'en voit plus naître, 

 Lorsque de tes aînés il n'en est plus peut-être ; 

 Jeune homme de vingt ans que l'on ne pouvait voir. 

 Sur notre beau pays sans garder de l'espoir, 

 Dans cette légion de l'art jeune recrue, 

 De qui tout ici-bas fêtait la bienvenue, 

 Pourquoi donc nous quitter, pourquoi nous dire adieu? 

 Qui t'appelle là-haut ? Ah ! c'est la voix de Dieu ! 



Mais Dieu ne défend pas, noble enfant, qu'on te pleure. 

 Que l'on plaigne ta mère au seuil de sa demeure. 

 Se phant sous le poids du deuil et de l'amour. 

 Sans pouvoir plus, hélas ! songer à ton retour, 

 Gomme après tes premiers et tes lointains voyages; 

 Quand navigue ta nef en ]es»célestes plages, 

 Ta mère dont le fils fut le suprême bien. 

 Ta mère qui se meurt et qui n'attend plus rien!... 



Elle avait vu de loin, à travers ton enfance. 

 L'instinct de l'art déjà charmer ton innocence, 

 Et changer, au reflet de son premier rayon, 

 Le hochet en album et la plume en crayon. 

 Elle avait vu traiter ta douce rêverie 

 De paresse au lycée ou bien d'étourderie ; 

 Elle avait vu punir de sa distraction 

 L'enfant qui de ses traits, pleins d'inspiration 

 Ornait les corrigés de Tacite et d'Horace, 



