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croisant le pas de long en large avec mon interlocu- 

 teur? A-t-il inventé Faust, et n'en sommes-nous pas à 

 regretter la naïve et grandiose légende sous le persi- 

 flage philosophique dont notre affreux Voltaire peut re- 

 vendiquer l'inspiration? Son Werther, entre nous, relève 

 plus du pistolet que de la plume, et son Berlichingen 

 est un œuf couvé et éclos dans le nid d'aigle de Shakes- 

 pear. 



L'idole chancelait. 



Lui, sourd à ces consolations vulgaires, la tête dans 

 sa main, et le coude sur la cheminée, poursuivait : 



— Et tu me crois homme à regagner Paris, pour 

 égayer les ateliers du récit de ma mésaventure? Nous 

 ne sommes plus à Londres, où l'échec de notre dé- 

 marche s'abritait sous le caprice et l'impromptu de Foc- 

 casion. Battus en règle, au vu et au su de tous ! Pars, 

 retourne au pays, tandis que moi, la flèche au flanc, 

 j'irai je ne sais où ensevelir ma défaite, pour revenir 

 je ne sais quand, jamais peut-être. 



— Ah ça, maître, lui dis-je, avec une hardiesse qu'au- 

 torisait la circonstance, est-ce bien vous que j'entends? 

 Vous, le fils de vos œuvres, vous.qui, parti d'Angers en 

 sabots et en bonnet de laine à la conquête du rameau 

 d'or, l'avez cueilli par les épines, en dépit des griffions 

 qui vous en défendaient l'approche, vous achopper à 

 cette pierre et y briser votre ciseau? Les vivants vous 

 repoussent, eh bien vivent les morts ! 



— Bien parlé! Et d'un bond s'élançant de la chaise 

 ou il s'était insensiblement laissé choir : où est Schil- 

 ler que je l'embrasse! Celui-là était peuple, on ne disait 

 point Monsieur de Schiller ;sà tombe, où je frapperai, ne 



