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sa harpe, épuisée d'extases et d'élans? David aura 

 plus tard involontairement réagi contre l'expression 

 passionnée de cette figure par l'impersonnalité sereine 

 de celle qui préside au chœur de la cathédrale d'An- 

 gers. Les artistes n'ont rien, en fait d'anxiétés et de la- 

 beurs, à envier à la gestation des mères. Comme elle, ils 

 souffrent, et comme elles parfois ils meurent en donnant 

 la vie. 



Mais voyez donc pâlir et s'absorber sur des cartons 

 couverts de caractères indéchiffrables ce groupe de 

 campagnardes à la taille voisine des épaules, aux ru- 

 bans noirs ruisselants de leurs bonnets le long de leurs 

 cous comme les flots d'une chevelure. Quelle besogne 

 font- elles là? — C'est un loto. Approchons-nous! Le sac 

 où leurs mains plongent regorge de plus de cailloux que 

 le petit Poucet n'en sema oncques sur sa route Pa- 

 tience divine! Le loto, mais tel, en son incroyable naï- 

 veté, qu'il eût semblé suranné à nos bisaïeules elles- 

 mêmes. Au lieu que chez nous le premier quine est le 

 signal de la victoire, la palme ici ne s'adjuge qu'au car- 

 ton glorieux dont les chiffres sont recouverts de ces pe- 

 tits cailloux jusqu'au dernier. La rareté fait le prix, et 

 nos quines à la douzaine, dont Dieu me garde d'atté- 

 nuer l'importance, n'étaient que bagatelles et misères 

 en comparaison. 



jeunes filles d'alors, mères à venir de ceux-là que 

 devait connaître la France, vous maudirai-je! Non, pas 

 même vos fils couchés côte-à-côte des nôtres sous 

 les décombres de nos foyers, ou rentrés sanglants sous 

 vos toits. Ils n'étaient que les bras, c'est à la tête que 

 je viserais, si Dieu ne l'avait déjà marquée d'un 



