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de hautbois, en humaient tour à tour et en refoulaient 

 le parfum sur le nectar brûlant qu'ils buvaient à petites 

 gorgées. . . Oh ! là-dessus point de querelle ; sua quemque. 

 Vis-à-vis de nous siégeaient, non moins absorbés que 

 nous dans cette dégustation taciturne, deux étrangers 

 dont le type slave, relevé de l'accent caractéristique, 

 décela bientôt la patrie. La France n'hésite guéres en 

 face de sa sœur de Pologne. Les saints échangés, vœux 

 d'une part, soupirs de l'autre, la conversation engagée 

 sur le terrain de l'avenir passa bientôt, de la politique 

 aux lettres ; ici et là, mêmes espérances, on croyait voir 

 luire au fond du ciel deux aurores. Du côté de nos 

 voyageurs abondaient les questions sur la croisade ro- 

 mantique alors en plein essor chez nous. Ils invoquaient 

 les œuvres, exaltaient les auteurs ; les plus récentes de 

 nos gloires avaient franchi la Vistule. En réponse à leurs 

 cordiales sympathies j'exhalai de ma pipe, au milieu 

 d'un nuage d'encens, un nom cher et de fraîche impor- 

 tation en France, celui de Mickiewicz. J'avais, disais-je, 

 de confiance, et par amour pour la sainte cause de la 

 Pologne, suspendu à mon chevet le portrait du barde 

 lithuanien, sans avoir pu encore lire de lui une seule 

 page. 



— Il paraît que le portrait n'est pas frappant, inter- 

 rompit le plus jeune des Polonais avec un sourire révé- 

 lateur, tandis que l'embarras et la rougeur croissante 

 de Fautre, se rattachant pour moi à de vagues simili- 

 tudes, mettaient de plus en plus son incognito en péril. 

 Les derniers nuages se dissipèrent : Mickiewicz en 

 personne était devant nous. — Et l'explosion, et les 

 étreintes! 



