monter! Et pourtant la période de son professorat fut 

 courte. Captiver l'anditoire au prix de sa liberté était 

 chose impossible à cette nature vagabonde; à dire ce 

 qu'il avait vu, sa soif de voir se ravivait de plus belle; 

 ses ailes repoussaient d'une séance à l'autre. Un beau 

 jour, sans rien dire, il disparut. Qu'est-il devenu? Dé- 

 positaire de sa bibliothèque d'étudiant, lexiques démo- 

 dés, vocabulaires de l'autre siècle, grammaires dont 

 les pages ont gardé les macules de trois générations 

 antérieures, à qui remettre ceux de ses livres que n'au- 

 ront pas rongés les rats? Qui sait? Peut-être un jour, hu- 

 miliés par les ans, méconnaissables l'un à l'autre, nous 

 retrouverons-nous, et nos mutuelles identités se trahi- 

 ront-elles par quelque mot d'ordre emprunté à l'idiome 

 de notre enfance. 



Entre Adam Mickiewicz et Cyprien Robert s'interca- 

 lait naturellement un passage relatif à l'émigration po- 

 lonaise dans nos murs, et que la débonnaireté du lec- 

 teur, si lecteur il y a, voudra bien reporter à son lieu. 

 Trois figures s'y détachent. C'est lui, d'abord, beau 

 comme un ange, chaste comme une vierge, l'ingénu et 

 tendre Ostrowski, un cœur chrétien dans une de ces 

 blanches effigies que Virgile met aux prises avec les 

 horreurs de la guerre. Jamais l'adolescence ne revêtit 

 d'expression plus sympathique et plus aimante. Au lieu 

 d'amis, il ne rencontrait parmi nous que des frères, 

 associés que nous étions à son enthousiasme pieux pour 

 sa mère et pour sa patrie. Si nos mains imprudentes 

 avaient heurté sous ses cheveux son crâne labouré par 

 les lances des Russes, le sang en eût jaiUi, comme au- 

 trefois celui dû Junot sous le jeu terrible des doigts de 



