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quelques mèches de cheveux, couleur de feuille morte, 

 ombrageaient à peine ses tempes ; ses yeuxs'étaient usés 

 dans l'élucubration des textes. Il se jouait dans les 

 langues, s'enivrait de métaphysique, il allait et venait, 

 avec une puissance d'assimilation singulière, de Weber 

 à Gœrres et de Caldéron à Spinosa. Ce nyctalope, qui 

 se heurtait contre nous dans la rue, plongeait avec ra- 

 vissement dans les perspectives des campagnes. On l'eût 

 dit par instant magnétisé. Qui reconnaîtrait à ces signes 

 l'agitateur fiévreux dont les exhortations sympathiques 

 aux ignorants comme aux lettrés fomentaient les ressen- 

 timents et stimulaient les espérances? De zélés émissaires 

 transmettaient ses appels avec une précision télégra- 

 phique. C'est au pays de Vitré, pays traditionnel de 

 conciliabules et de mystères^ que se donnaient les ren- 

 dez-vous. Un soir d'automne que nous causions par un 

 temps de bise et de pluie, il entend sonner la pendule. 

 — Au revoir, me dit-il, je pars de ce pas pour Laval ; le 

 signal est donné, et tous nos Polonais m'attendent. Le 

 lendemain, à l'heure dite, un groupe de conviés, unis 

 par la fraternité du sang, de l'exil et des armes se pres- 

 sait autour du dolmen si populaire dans le pays sous le 

 nom de la Grotte aux Fées. Une figure s'y dressait, com- 

 plétant le tableau, et renouant la chaîne des âges. Ce 

 druide d'une autre ère, à la stature diminuée, à la pa- 

 role brève, la tête dans un nimbe de chauves-souris 

 secouées de leur sommeil avant l'heure, n'était nul 

 autre que Rettel. — Chers et nobles proscrits, si je vous 

 ai rappelés un instant sur un théâtre d'où s'est envolé 

 votre nom et d'où la trace de vos pas s'est effacée, c'est 

 moins pour satisfaire à une manie rétrospective que par 



