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Au front elle portait encore 

 Cette tache qui déshonore, 

 Cette tache qu'il faut laver, 

 Qu'imprime une main étrangère 

 Et qu'on ne lave sur la terre 

 Que dans le sang de l'étranger. 



Comme un champion dans une passe 



Voit le défaut de la cuirasse 



Sur un acier étincelant, 



Entre nos folles allégresses 



Elle étudia nos faiblesses, 



Mais avec un regard plus lent. 



Dans cette soif qui la dévore 

 Et que le temps aiguise encore^ 

 Elle fait mieux, elle fait plus : 

 Toujours elle songe et médite 

 Les fautes avec le mérite, 

 La défaillance et les vertus. 



Le temps viendra... rien ne la presse, 



Elle nous flatte et nous caresse, 



Sa voix nous exalte souvent ; 



A sa caresse l'on se fie. 



On la prendrait pour une amie, 



Pour une sœur... c'est un serpent. 



Que notre pied marche ou recule, 

 En pleine paix elle calcule. 

 Mesure chacun de nos pas ; 



