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homme grave, médecin, je suppose, il vaque aux devoirs 

 de sa profession nouvelle. Les auteurs où il a puisé la 

 science n'ont pas effacé chez lui les souvenirs littéraires 

 classiques. Il est un peu frotté de grec et de latin ; il cite 

 Horace, Virgile, mais il ne les lit guères, absorbé d'ail- 

 leurs par les devoirs sociaux qui relèvent de sa profes- 

 sion. Le temps marche, les idées se mûrissent sous 

 l'influence de l'âge et des épreuves qu'il amène à sa 

 suite. Arrivent les déceptions, les chagrins, les désen- 

 chantements inséparables de toute existence humaine. 

 On a cherché le bonheur, c'est le but de tout mortel. 

 L'a-t-on trouvé ? Non. Dans son état parfait, du moins; 

 et chacun pourtant, dans une voie différente, s'acharne 

 à sa poursuite. De là, une révolution dans l'esprit, et 

 un retour tout naturel à cette douce philosophie que 

 nous avions oubliée à l'âge des passions et dans la pé- 

 riode agitée de la vie, et où nous ramène, dans un âge 

 plus avancé, un invincible attrait. Nous venons nous y 

 reposer du commerce des hommes, y goûter la paix de 

 l'âme dans une douce jouissance de l'esprit. Elle nous 

 offre d'utiles enseignements, des leçons de sagesse pra- 

 tique qui, à part l'influence dissolvante d'une époque 

 de paganisme où on déifiait la matière et les sens, sont 

 empreintes d'un caractère moral, où l'on sent comme 

 un souffle de christianisme. Saint Jérôme n'a-t-il pas dit 

 qu'Horace était un auteur sérieux? 



Dans ce tableau, messieurs, j'ai voulu me peindre, et 

 vous m'y reconnaissez sans peine. Me voilà donc au 

 nombre de ces diplomates et de ces vieux généraux en 

 retraite, comme dit M. Rigaull, et, en vérité, je pour- 

 rais être en plus mauvaise compagnie, me confondant 



