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Ah! ne sors pas de cet asile, 

 Où Dieu lui-même t'a caché ; 

 Et ne viens jamais à la ville 

 Te faner à l'air du marché! 



Quand s'élevant d'un éventaire 

 Ton parfum vient ravir les sens, 

 Et qu'en riant, la bouquetière 

 A vil prix, te jette aux passants; 

 Je gémis : eh quoi ! dans la rue, 

 Du sort quelle est la cruauté! 

 Pour quelques sous, hélas ! vendue 

 A tout ce public effronté. 



Ne dirait-on pas la bergère 

 Ravie à son berceau natal, 

 Qu'au sein de la ville étrangère 

 Pousse un jour le destin fatal? 

 Dans une atmosphère énervante 

 Que deviendront vertu, fraîcheur? 

 Voyez-la pâle et languissante ; 

 Ainsi de toi, petite fleur ! 



Qu'importe à la foule brutale 

 Une pensée, un sentiment? 

 Tu n'es qu'une plante vénale, 

 Objet d'un trafic insultant : 

 Ah ! laissez l'amant solitaire 

 Chercher les lieux où tu fleuris, 

 Et que la main d'un mercenaire 

 Ne disperse pas tes débris. 



