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dans les lieux habités par de nombreuses générations 

 de ses pères, où il puisse respirer leur souvenir et 

 comme un reste de leur vie répandu autour de lui, et 

 ouïr les flots écoulés du temps bruissant encore dans 

 leur antique demeure? Et qui de nous n'est sympa- 

 thique à la crainte et à la prière du poète inspiré qui 

 a dit : 



Bientôt peut-être !... Écarte, ô mon Dieu, ce présage! 

 Bientôt un étranger, inconnu du village, 

 Viendra, l'or à la main, s'emparer de ces lieux 

 Qu'habite encor pour nous l'ombre de nos aïeux, 

 Et d'où nos souvenirs des berceaux et des tombes 

 S'enfuirent à sa voix comme un nid de colombes, 

 Dont la hache a tranché l'arbre dans les forêts, 

 Et qui ne savent plus où se poser après. 

 Ne permets pas, Seigneur, ce deuil et cet outrage; 

 Ne souffre pas, mon Dieu, que notre humble héritage 

 Passe de mains en mains, troqué comme un vil prix 

 Comme le toit du vice ou le champ des proscrits '! 



Oui, nous sentons que ce vœu est dans la nature. Et 

 pourtant, sont-ils en grand nombre ceux qu'abrite le ma- 

 noir qui, durant des siècles, aurait abrité leurs ancêtres? 

 Et ce toit sacré des aïeux, bien souvent quel sort lui est 

 fait? Au sein de nos cités, par exemple, dans combien 

 d'hôtels, autrefois splendides, et dégradés depuis, vous 

 rencontrerez à cette heure, en guise de l'éclat des fêtes 

 et de l'or des lambris, ou l'humble boutique de l'ar- 

 tisan, ou le modeste étalage de la maraîchère, ou le 

 pauvre grabat sur lequel l'ouvrier de l'usine revient 

 chaque soir étendre ses membres brisés par le travail 

 d'une longue journée ! Mais nous sommes encore moins 

 affligés par ce contraste que lorsque nous voyons 



1 Lamartine, Milly, ou la terre natale. 



