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notre commune jeunesse, rencontrera sur son chemin 

 l'épisode que je vous présente. Mais, d'une part, la mé- 

 daille frappée par M. Lemarchand n'est pas plus à com- 

 pléter qu'à refaire, et de l'autre, M. Gosnier, dans la 

 veine qu'il exploite avec une personnalité si intime, n'a 

 point à s'inquiéter des réminiscences d'autrui. 



En 1839, aux préliminaires de la campagne qui de- 

 vait se couronner par la victoire d' Bernant, paraissait 

 un journal romantique. Il s'appelait le Sylphe. Il était 

 si jeune et si frais, si printanier en plein novembre, 

 que, la couleur aidant, on l'eût pu croire imprimé sur 

 feuille de rose. Le trio de condisciples, de concitoyens 

 et de commensaux que nous formions, devait aide et 

 appui à ce champion de ses doctrines. Il n'était pas très- 

 cher, nous n'étions pas très-riches; un abonnement 

 d'un mois, à frais communs, rentrait assez dans nos pro- 

 digalités d'étudiants au début de l'année. Outre les soli- 

 darités d'école , si puissantes alors, nous adhérions au 

 Sylphe par des considérations d'un autre ordre : un 

 Saumurois, Charles Dovalle, concourait vaillamment à 

 sa rédaction. 



Promptement poursuivi, à raison de sa quotidienneté, 

 par les rigueurs du timbre, le Sylphe ne trouva de 

 salut que dans un déguisement aussi ingénieux que 

 fantasque. Il fit de lui trois parts, et, pareil à ces 

 phares à feu changeant, se distribua sous trois couleurs, 

 six fois la semaine, et sous trois titres : Le Sylphe, le 

 Lutin, le Trilby. 



Or, un matin, notre journal entra chez nous plus 

 tard que de coutume, et escorté d'une rumeur sinistre. 



