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Il n'était cette fois ni rose, ni vert, ni bleu, il était noir . 

 un duel, une victime! Charles Dovalle, son plus brillant 

 et son plus ardent rédacteur, vient de tomber, atteint 

 d'une balle! 



Et la cause? — Oh! la cause ; est-ce qu'il y a des 

 causes à vingt ans! Histoire d'un sang captif dans ses 

 jeunes veines, et qui s'insurge, et veut partir. La cause? 

 Un coupon de loge retenu pour je ne sais quelle pri- 

 meur de pièce ou de comédien dans un théâtre subal- 

 terne, — et plus de place! Ici l'honneur s'allume et 

 l'indignation éclate. « C'est moi qui me tairais! » Vite la 

 plume. Le pistolet riposte... Et le voilà gisant sur ses 

 rêves d'avenir, l'enfant de Montreuil-Bellay, loin de ses 

 tours et de son clocher, de ses îlots et de ses prairies, 

 de ses coteaux de Sanziers, de sa vallée du Thouet, et 

 plus loin encore de sa mère ! 



Cette nouvelle, relevée par tous les échos de la presse, 

 nous attéra. Elle entr'ouvrait pour nous l'abîme de ce 

 Paris dont nous ne savions encore que les splendeurs et 

 les prestiges. Confiants jusqu'ici dans l'inviolabilité de 

 notre jeunesse, nous tressaillîmes sous la première at- 

 teinte de ces désenchantements qui nous devaient re- 

 trouver sur l'autre versant de la vie. 



L'alter ego de Charles Dovalle et son intime confident, 

 l'autre Charles, chez qui les fraternités du collège se 

 compliquaient des proximités du berceau, était Charles 

 Louvet. Haletant et éperdu, il vint dans la soirée nous 

 convier aux funérailles du lendemain. 



Clignancourt, aujourd'hui méconnaissable sous les 

 envahissements de la cité, offrait alors ce caractère de 

 morne et froide désolation propre à la zone de Paris et 



