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dont les poésies de Joseph Delorme nous ont conservé 

 l'empreinte. Ni la ville, ni les champs; le désert moins 

 la majesté, la solitude moins la rêverie. Çà et là, de 

 loin en loin, un enclos ébréché, un chantier en suspens, 

 un hangar vermoulu qui s'écroule; sur la carrière 

 béante une roue à profil de gibet. Quelques rares pas- 

 sants à costumes hybrides, moitié paysans, moitié bour- 

 geois, cheminaient vaguement dans les décombres de la 

 plaine. Tout cela ne s'égayait ni du ciel froid et pluvieux 

 d'une fin de novembre, ni du sol gypseux détrempé, qui 

 s'enlevait par plaques sous la semelle de nos chaussures. 

 Au versant d'un plateau, un rassemblement silencieux 

 désignait la station funèbre. La tenue et la mise des 

 conviés, adolescents pour la plupart, et que nous pre- 

 nions alors, ainsi que nous-mêmes, pour des hommes, 

 dénotaient des habitudes littéraires. Les yeux, les gestes 

 se portaient sur une ancienne redoute, élevée en 1815 

 pour la défense du pays, et dont la terre excoriée sai- 

 gnait, mais d'une blessure étrangère à ces patriotiques 

 souvenirs. Hic cecidit. Quinze ans plus tôt, c'est d'un 

 mousquet prussien que la balle lui fût venue. Il était de 

 la race de nos braves ; son père, soldat de Kléber, à son 

 retour d'Egypte, s'était ressouvenu de Jaffa, en voyant 

 luire le soleil sur la porte mauresque de Montreuil. 

 Autre rapprochement : la balle, en trouant le cœur, 

 avait du même coup percé un dessin de lui, représen- 

 tant le donjon et les fossés de Vincennes. 



Survint un personnage dont l'arrivée fit sensation, et 

 que de muettes, mais vives démonstrations, accueillirent. 

 Louis Desnoyers avait, en l'absence de l'auteur, accepté 

 jusqu'au sang la responsabilité de l'article. Un pied 



