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curé, prêtre à cheveux blancs, penché sur la croix du 

 cercueil, en tira des paroles d'oubli et de pardon, pro- 

 pres à l'apaisement de cette frémissante jeunesse. 



Le corps fut déposé au cimetière de Montmartre où, 

 quelque temps après, l'inauguration du monument fu- 

 nèbre nous rappela. L'auteur de Rienzi, Gustave Droui- 

 neau, dont la renommée avait louché le front, et qui, la 

 veille, traîné sur la scène aux acclamations du parterre, 

 s'était évanoui entre les bras du régisseur, se fit en un 

 dithyrambe chaleureux l'interprète de l'assistance. 



La coupe que Dovalle avait effleurée de ses lèvres est 

 supportée par la colonne de son tombeau ; les oiseaux 

 du ciel y viennent boire. Au bas, pour épitaphe, ces 

 deux vers du poète, qu'on dirait empruntés à la jeune 

 captive d'André Ghénier : 



L'avenir n'a pour moi qu'un gracieux sourire ; 



J'ai dix-huit ans ; mon âge est presque le bonheur ! 



Les œuvres de Dovalle, recueillies par les mêmes 

 mains qui lui avaient érigé cette pierre, eurent Victor 

 Hugo pour parrain. Sa gloire alors s'épanouissait. La 

 cause de la victime se rehaussa de l'intérêt des ques- 

 tions littéraires et sociales agitées par lui, dans sa lettre 

 aux éditeurs, avec un accent de personnalité souve- 

 raine. Il nous la lut un soir, veille de l'impression, au 

 coin de son feu, plus attractif encore par ce terrible 

 hiver de 1829. Je l'entends énumérer avec sa puissance 

 d'antithèses tout ce que « de fleurs, de fêtes, de prin- 

 temps, de matin, de jeunesse, renferme ce portefeuille 

 d'élégies déchirées par une balle de pistolet. » Je l'en- 

 tends identifier, avec une sympathie qui me troubla, sa 



