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citer ; il faudrait reproduire l'accent de conviction par- 

 faite avec lequel on articulait ce propos. 



Le plus grand, ai-je dit, — la mort m'a dicté ce lan- 

 gage. Un lyrique vit encore, son émule, son ami jus- 

 qu'au bout, en dépit des dissentiments et de l'absence. 

 Ennemi, à l'heure qu'il est, de ces croyances du ber- 

 ceau, source de ses inspirations premières, tout ce qui 

 lui reste de poésie, formes, échos, reflets, est emprunté 

 à ce monde qu'il glorifie en l'attaquant. 



La nature dépouillée, dressée, nivelée, meurtrie, sai- 

 gna de toute part, entraînant dans sa chute les monu- 

 ments inséparables de sa beauté et de sa jeunesse. 

 Enfants, nous nous perdions dans les bois, dans les 

 rues, dans les nefs des églises. — oui, jadis l'un des 

 nôtres s'égara sous les voûtes de Saint-Maurice, au bap- 

 tême de son petit frère, — et jusque dans les corridors 

 sombres de nos demeures hantées de légendes et de 

 visions. D'un coup d'œil aujourd'hui l'on voit le bout 

 et le fond des choses; impossible, même aux aveugles, 

 de se perdre. L'infini est mort. 



Ni à l'âge, ni à l'heure où Dovalle écrivait au gré de 

 sa muse aimable et parfois trop légère, les poètes ne se 

 posaient de ces problèmes d'avenir. Que fut-il devenu, 

 en possession des jours sacrifiés avec une prodigalité 

 si stérile sur le champ de bataille de Glignancourt? 

 Esprit facile, à la fois critique et rêveur, deux hommes 

 étaient en lui, celui de l'inspiration, celui de la lutte. 

 A laquelle de ces deux tendances eût-il définitivement 

 obéi? Il se peut qu'à son tour l'arène politique l'eût 

 tenté. Là il eût rencontré , dans le feu de la dis- 

 cussion, une sauvegarde contre les défaillances de la 



