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On ira vivre à la campagne, 



Quel bonheur! quel charmant tableau ! 



Et l'on se bâtit en Espagne 



Dans un vrai pays de cocagne, 



Le plus fantastique château. 



Ecoutez parler La Bruyère : 



Tu bâtis, vieillard téméraire! 



Eh ! de quel vertige es-tu pris ? 



La mort arrive à tire d'aile, 



Quand le maçon tient la truelle, 



Ou quand le peintre est aux lambris. 



Or, notre vieux fils de Mercure 



Avait certaine affection 



Qui, malgré sa forte nature, 



Lui causait de l'oppression. 



Le pauvre homme était asthmatique, 



Et son accès périodique 



En ses flancs essoufïés grondait, 



Sitôt qu'au sein de l'atmosphère, 



La nuance la plus légère 



Inopinément survenait. 



C'était mon client d'habitude, 



Je savais son tempérament ; 



Aussi, dans ma sollicitude, 



De son mal ayant fait l'étude, 



Je le saignais très-fréquemment, 



Et l'accès cédait promptement. 



Un malin donc, de la dyspnée 



Notre malade est pris si fort, 



Qu'il semble que, dans la journée, 



11 passera de vie à mort. 



