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Il veut tirer l'arcane unique 

 Sur lequel il fonde ses droits. 

 Ami, voyez-vous quelque chose? 

 Disait-il, en me le montrant. 

 Je ne voyais rien, et pour cause. 

 Se moquait-il de moi vraiment? 

 Non, de petits grains de poussière, 

 En dedans, salissaient le verre; 

 Vide on eût cru cet appareil. 

 Dans sa division extrême, 

 Combien un dix-millionième 

 Fait-il de volume au soleil? 

 Sur un papier blanc il étale 

 Ce quelque chose, ou mieux ce rien, 

 Et, d'un ton de voix doctorale, 

 Prenant l'air d'un praticien, 

 Ami, dit-il au grabataire, 

 Prenez cet agent que voilà 

 Pour votre guérison entière. 

 Et sur la langue il lui plaça 

 Un simple atome d'ipéca. 

 Qui s'amusait dans son alcôve, 

 Riant de l'art mystérieux? 

 C'était notre homme tout joyeux 

 D'avoir son existence sauve. 

 Quitte d'un danger imminent, 

 Ayant vu fuir la maladie, 

 Pour lui c'était la comédie 

 Qu'on donnait au convalescent. 

 Il obéit de bonne grâce, 

 Fit gaîment sa partie au jeu.; 



