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Delaroche, mort ; Flandrin, mort ; Delacroix, mort ; 

 Bonnington, mort ; Géricault, mort ; Troyon, mort ; 

 Fiers, mort ; Granville, mort ; Bellanger, mort : Clé- 

 ment Boulanger, mort; Papéty, mort, et aujourd'hui, 

 — qui sait combien j'en oublie? — Paul Huet, mort. 



« Qui reste vivant? Giraud, Gigoux, Mûller, Robert- 

 Fleury, Gabat, Isabey, Gudin. » 



Puis, l'illustre écrivain, dans ce style oratoire et ner- 

 veux qui en fait un maître, s'écrie : 



« Savez -vous pourquoi cette race était forte? Elle 

 savait aimer. 



« Quelque sympathie que l'on eût l'un pour l'autre, 

 on avait son œuvre à faire, — on disparaissait, on s'en- 

 fermait. On restait six mois, neuf mois, un an dans son 

 atelier ; on en sortait les bras ouverts, — on les jetait 

 au cou du -premier ami que l'on rencontrait, — en lui 

 disant : Tu sais, j'ai fini. Tu viendras voir cela. Je crois 

 que c'est beau ! 



« C'est qu'avec l'amour on avait la foi ! 



« La foi et l'amour c'est le génie. 



« Avec l'amour on traverse les mers, avec la foi on 

 transporte les montagnes. 



« Eh ! Dieu merci! nous les avons eus. » 



