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Ainsi a fait Michelet. Paul Huet est mort le 9 janvier, 

 et le lendemain, sans bruit, sans effort, voilà son ami 

 qui laisse tomber quelques lignes pleines d'abandon 

 dans les colonnes tourmentées d'un de nos grands 

 journaux. 



« Il était né triste, nous dit-il, fin, délicat, fait pour 

 les nuances fuyantes, les pluies par moments soleillées. 

 S'il faisait beau, il restait au logis. Mais l'ondée immi- 

 nente l'attirait, ou les intervalles indécis, quand le 

 temps ne sait s'il veut pleuvoir. 



« Une femme a bien dit : « Nul n'a eu plus le sens 

 des pleurs de la nature. » 



« A certains jours, mélancolie profonde. Il a peint 

 quelque part un pensif oiseau d'eau, qui se tient seul 

 dans une petite baie écartée et ombreuse. En le voyant, 

 je dis « c'est lui. » 



« Il est mort. Me voici dans son petit salon désert 

 tout rempli de ses œuvres. Gomment en dire l'impres- 

 sion ? C'est surtout quand on voit plusieurs de ses ta- 

 bleaux ensemble, qu'on en sent la couleur touchante, 

 disons mieux, la douce chaleur. En plein hiver on en 

 est réchauffé ! 



« C'était plus qu'un pinceau, c'était une âme, un 

 charmant esprit, un cœur tendre, et beaucoup trop, 

 hélas!... Qui nous rendra jamais cet aimable voisin, 

 cet ami du foyer, ses visites du soir? Sa place y reste 

 vide. Je l'attendrai toujours. » 



10 janvier 1869. 



D'autres élèveront sans doute la statue de l'artiste, 



