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journée, où l'on s'inquiète peu de la foule et de ce 

 qu'elle pense, où le dehors n'est rien. Chez toutes les 

 grandes et nobles âmes, c'est là la passion. » 



Eh bien ! nous ne craignons pas de le dire, lors 

 même que tout ce que nous avons lu de M. de La 

 Fayette ne nous eût pas révélé une âme de chrétien, 

 le simple récit de l'amour chaste et plein de suavité 

 de ces deux jeunes gens suffirait pour nous faire estimer 

 à sa juste valeur son rare talent. Il n'y qu'une âme 

 aimante qui ait de pareilles inspirations. 



Les accessoires d'ailleurs sont peu de chose dans ce 

 roman : une galerie aérienne qui rejoint le presbytère 

 à la tour déserte où loge la jeune fille, des fleurs qu'elle 

 cultive, des colombes qu'elle nourrit ; devant elle l'ho- 

 rizon ; au-dessus, le soleil ou les étoiles; à ses pieds, 

 quelques arbres sous lesquels vient errer à la nuit 

 tombante son futur fiancé. La foudre met cette tour en 

 feu, voilà l'incendie, le tumulte, le péril, la ruine, et 

 Armand sauve dans ses bras la jeune fille évanouie. Peu 

 après, il y a combat dans ce cœur féminin : tout com- 

 bat précède une victoire ; elle vient en effet, et le lâche 

 Mangefer qui aspirait à cette main blanche est évincé ; 

 le jour s'est fait, et quel jour ! Vous le voyez, Messieurs, 

 le canevas n'est rien, mais avec quelle adresse l'artiste 

 a disposé ses couleurs ! 



Un des enseignements de ce livre, c'est le portrait 

 d'un certain La Moru, fils de fermier que sa belle écri- 

 ture fit remarquer à l'école du village et qui eût regardé 

 comme un déshonneur de tenir jamais le manche d'une 

 charrue. Il fut d'abord saute-ruisseau à la ville voisine, 

 puis clerc d'avoué à Paris, puis buveur d'absinthe, puis 



