OR 
JÉSUS. 
Mère, l'heure s’approchera, 
Que la chose soit accomplie. 
MARIE. 
Las, mon cher fils, je vous supplie 
JÉSUS. 
Il faut avérer tous les pas 
Des véritables prophéties. 
MARIE. 
Quantes mortelles agonies 
Souffrira vostre dolent cueur, 
Si fault qu’en si dures rigueurs 
Attendiez le cop de la mort; 
Et moy seule, sans reconfort, 
À qui pourray je complaindre, 
Qui gardera mon cueur de estaindre 
Et d’expirer tout pasmée? 
Quant à vous, qui m'avez tant amée, 
Souffrerez tant devant mez yeux, 
Je vous supplis, permettez 
Que je meure premier que vous, 
Et que l’impitoyable courroux 
Que j'aurai de vous voir souffrir 
Me face à l'heure mourir. 
JÉSUS. 
Ce ne serait pas vostre honneur 
Que vous mère tant doulce et tendre, 
Veissiez vostre vray fils estendre 
En la croix et mettre à mort, 
Sans en avoir aulcun remort 
SOC. D’AG, 12 
