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art, qui respirent un ennui tout particulier, un ennui 

 dont en France nous ne connaissons pas la saveur. Vous 

 apercevez un temple grec, beau comme le Parlhénon ; la 

 plus fine archéologie en a dessiné les contours ; il est 

 peint d'après les bons auteurs des mêmes nuances dont 

 Phidias avait réglé l'harmonie ; il n'y manque rien 

 absolument, sinon une petite chose, qui n'a pas de nom 

 et qui est tout. Approchez davantage : c'est un café 

 rempli de soldats couverts d'un casque qui n'est pas 

 celui d'Achille, et la bière coule, à l'abri des colonnes 

 attiques, avec une abondance que n'a jamais connu la 

 fontaine d'Hippocrène. 



Combien j'aime mieux la vieille Allemagne, telle que 

 l'on en voit les restes sur la rive droite de la Salza : ici, 

 les rues sont étroites et les maisons penchent l'une vers 

 l'autre leurs sommets sculptés ; des boutiques étroites 

 et sombres remplissent le plus bas étage ; une poutre 

 ouvragée allonge sur la rue des enseignes en lettres 

 gothiques ; des fenêtres basses portent des carreaux 

 scellés de plomb et verdâtres; enfin, au pignon, séjour 

 des cigognes, une vieille poulie grince au-dessus de la 

 tête des passants. C'est là la véritable Allemagne, celle 

 du moyen âge, qui passait sa vie à élever des cathé- 

 drales, à peindre de doux tableaux de sainteté , à 

 rassembler dans ses foires tous les marchands du 

 monde, et non pas cette Allemagne nouvelle avec sa 

 philosophie, sa faim, son idéal et ses étudiants éternels 

 avec leur éternellement blonde fiancée. 



Au reste, je n'accable pas tout Salzbourg sous mon 

 analhème. Sauf le beau quartier dont j'ai parlé, c'est 

 la moins allemande de toutes les villes que j'ai visitées 



