— 60 — 



Des saisons créa Finconstance, 

 Et fit notre félicité. 

 Au printemps, les lilas, les roses, 

 Les fleurs nouvellement écloses, 

 A l'été, l'or de ses moissons ; 

 L'automne a sa riche corbeille, 

 Et quand la nature sommeille, 

 C'est l'hiver avec ses glaçons. 



Eh, qu'importe! est-il donc sans charmes? 



Quand l'automne a fait son adieu, 



Oh ! mes amis, séchons nos larmes, 



L'hiver sourit au coin du feu. 



Le coin du feu, la bonne chose ! 



Que mollement on y repose, 



L'estomac plein et les pieds chauds ; 



Pendant que la plante effeuillée 



Laisse tomber dans la vallée 



Les débris de ses verts rameaux. 



Quand d'une brumeuse atmosphère 

 S'étend sur nous le froid manteau , 

 Qui nous échauffe et nous éclaire ? 

 Le coin du feu, soleil nouveau. 

 Dans cette retraite assurée. 

 Je brave le fougueux Borée 

 Semant la neige sur les toits. 

 Au coin du feu^ que la tempête 

 S'élève et gronde sur ma tête, 

 Heureux, je m'endors à sa voix. 



